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respirations
superficielles
qui
n'attendent plus rien
du ciel
ni la pluie
ni le miel
elles restent
là
tapies
dans le noir
elles restent
là
à la surface
d'une alvéole
à se tâter
à se demander
un peu folles
que feraient
les ouvrières
à leur place
juste
avant
de plonger
en profondeur
pour la gloire
d'une reine
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