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La vérité est que la seul certitude qui guide ses pas
N’est pas dans sa tête
La petite mort ne la poursuit pas,
Elle l’attend
Leurs réunions ne sont que ça,
Des instants trop court la laissant sur sa faim.
Ses chauffeurs ne font que ça,
La conduire au bout de son dessein
Leur désenchantement n’a d’égale que sa condescendance,
Durant la danse, le choc des reins crée la chimère,
Ce n’est pas leur amour qu’elle pourchasse…
La fièvre de son bassin reste le paradoxe insoluble de son enfer.