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A quoi puis-je prétendre sans la flamme du subterfuge,
Sans le mot d'ordre d'une envie inavouée ?
Seule la fin guidera les moyens dans la noirceur
De ce pas fait sans conviction.
Finalement, seule compte la route empruntée,
Incertaine, abreuvée de vérités cachées sous les décombres
De cette mort immuable qui se nourrit de la fatalité qu'est notre fin.
En somme, la vie...