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Ma maison morte

Patrick François,  le 15.07.2011


Un cri qui déchire les entrailles d'une seconde.
Mon mur volé en éclats.
Pli de ma porte en bois de chêne.
Un toit qui danse
La danse des secousses
Avant l'effondrement.

Aie mes livres !

Mes livres perdent leur quintessence
Face à ce rideau de cendre.
La poussière a pris le pouvoir sans même le bruit d'une balle.
Le regard est un écrit de blanc
Sur fond blanc
D'un univers qui a perdu ses formes.

Morte, ma maison, lâchée par l'horizon.
Le silence tâche les pierres tabassées du sang de ces regards qui n'avaient pourtant pas apporté une copie de la mort dans leurs fardes...

 

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