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La disette mitaines aux mains
tourne debout au lutrin
la page d'une partition,
rêvant de troquer l'instrument
pour le gras d'un jambon
A l'entresol la famine
l'estomac en fausse note
dans ce qui fut une cuisine,
a jeté son assiette d'arêtes
au vent par la porte
Dehors, il pleut des cordes