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Le matin cède à la panique,
Le jardin aux abois
Ne compte plus d'abri,
Le cor n'est plus
Qu'un cri menu
Une nuée de plumes met un dernier désordre dans le soleil
Puis le silence revenu pose sa longue nappe sous une treille
La craie du chef associe
Grand cru et chair fraîche
Sur l'ardoise du midi
Un quatuor à cordes frémit
Sous le couvercle du kiosque
Le coq au vin va être servi