Vous lisez
Et de ma terre toute rouge s'éleva la langue française,
Qui m'enlaça très fort à me faire évanouir de malaise,
Qui m'enchaîna par les liens absolus de sa passion,
Et qui m'entraîna vers le mythe absolu de sa séduction.
Au milieu d'une bibliothèque chaude et pleine de vie,
Dans ce petit village de Pya tout rabougri,
Victor Hugo s'empara de mon souffle,
Pendant que Birago Diop empêchait que j'étouffe.
Et alors,
Sans bruit sonore,
Je vis mon père,
Sortir de terre.
A sa droite, trônaient Stendhal et Césaire,
A sa gauche, Kourouma et Baudelaire,
Qui me tendirent le réceptacle des mots,
Qui pénétrèrent en moi au petit trot.
Je me mis alors à penser,
Comme un forcené,
Avide d'écrire,
Pour laisser les mots rugir.
Je me mis alors à l'oeuvre,
Sur la chaussure qu'on cire,
Sur les tombes que l'on fleurit,
Et sur la feuille enchantée que je découvris.
Les vers m'étaient inconnus,
Mais la volonté paternelle m'était connue,
Celle d'écrire pour lui,
Qui dans l'au-delà des ombres luit.