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Aie mes livres !
Mes livres perdent leur quintessence
Face à ce rideau de cendre.
La poussière a pris le pouvoir sans même le bruit d'une balle.
Le regard est un écrit de blanc
Sur fond blanc
D'un univers qui a perdu ses formes.
Morte, ma maison, lâchée par l'horizon.
Le silence tâche les pierres tabassées du sang de ces regards qui n'avaient pourtant pas apporté une copie de la mort dans leurs fardes...