Vous lisez
se font les griffes
dans mes toiles de maître
une araignée préférant à son if
le confort de ma plus haute fenêtre
leur tisse des colliers
apportant un soin d'orfèvre
aux fils d'or déroulés
d'un soleil en pelote
poursuivi quelquefois
par l'aboi d'un temps de chien,
quand je repasse chez moi
me sécher ou voler
un quignon de pain,
elles s'arrêtent de jouer
et me toisent avec dédain
je ressors
sans savoir encore
sous quel pont coucher