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le cirque tient dans deux malles
minutieusement pliés ses soleils à rayures
et son inestimable collection de fourrures
que porte jusqu'à la pluie des chemins
un hercule qui sait tordre le métal
et déchirer des yeux un bottin
dans le gris du matin finit par s'étouffer
d'un autre gris la fumée des bivouacs
et le regard des enfants s'est éteint
le trottoir se schlérose en flaques
mais dans chacune
comme un numéro réglé avec soin
tourne encore un aileron de lune