Vous lisez
les cloches pendent comme pis lourds
au ventre d'une vache qu’on oublie de traire
car aucune prière ne guérit des promesses
que personne ne tient
et les mains
songent plutôt à caresses et amour
mais si le carillon chante encore l’heure
de la Saint Glinglin
c’est que le ciel beau parleur
n’a toujours pas appris à se taire