Vous lisez
la pluie gratte à la porte
dehors la nuit au sang
rouge et bleu des artifices
les portraits sur la cheminée
sont morts pour la patrie
mais à l'image de qui
sommes-nous vraiment
le feu se fait tout petit
seul le chat semble immortel
venu se réchauffer
d'au-delà d'autres ciels
indifférent
au bouquet final du sacrifice