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le ciel est aux mains d'un peintre du dimanche
ses couleurs remontent du fond d'une flaque
ivres et retournées
l'après-midi fait la manche
à l'heure où la lumière ne rend plus la monnaie
un dernier rayon de soleil attend sa mère
au bord de l'horizon
la tristesse après leur départ me regarde
à travers son linge troué