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Il m'importe peu le souvenir de ce que tu dis,
Alors que ma peau a encore la caresse de ta main,
Et les mille baisers de mon cou étreint
Rendent l'âme de l'obscur sur lequel la lune luit.
Que ces draps furent de coton, de lin ou de soie
J'aurais aimé, une heure encore, garder ton odeur sur moi,
Mais déjà l'aiguille reprit sa course, et il te faut aller,
Tout comme moi ; très vite nous ne fûmes plus que de passage,
Dans ce lieu d'amour sans amour aux différents visages,
Où des billets permettent de ne plus être isolés.