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ce matin
il pleut
et du haut des paradis,
le ciel nous tient
au fond de son puits.
Par l'à-coup d'un éclair,
une chance de découvrir
un sein de diablesse
ou l'ossature d'un dieu,
l'orage sauveteur
nous tend une perche
mais il nous en reste
que presque rien de lumière,
si peu de foudre aux yeux,
des idées sans suite,
un désir sans feu,
des envies de fuite
en bottes de sept lieues
et beaucoup moins
d'amour dans l'air,
ce matin
il pleut.