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Dès que nos bouts de branches
se touchent,
on croise nos fleurs en guise
d'escarmouche
Le printemps pourtant met
des gants et un bourgeon
à la pointe de son fleuret
pour ne blesser personne
Mais avec sa manie
de faire mouche,
de pauvres pommes
tombent sous la loi de Newton
Les ponts sont coupés,
l'amour élagué,
il n'y a plus de saison