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au fond de nos carrières fermées
l'émotion est aussi passagère
qu'une étincelle volée
par le marteau au gris de la pierre
l'oiseau bleu n'y bat plus qu’une aile
au ras de printemps trop frileux
pour lui ouvrir un arbre
et l'habitude dans son oubli du feu
nous laisse de marbre