Vous lisez
les marques de nos doigts
dans la buée des vitres sales
maigre constellation
pour un ciel sans étoile
le silence épuisé
d’avoir à peupler seul l’univers
et le vain sablier des mots
au temps retourné
nos voix enlisées n’auront bientôt
plus la force de repousser la mer