Vous lisez
soulevant une nausée de poussière
au canyon étroit
des ânes de cinq ou six continents
lourdement bâtés d'armes de guerre
défilent sous mon nez
je n'ai que l'ironie d'un regard à opposer
car mes mots buteraient chaque fois
sur les mêmes pierres
et j'attends tout bêtement
de pouvoir traverser