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Au troisième étage d'un immeuble sans charme,
Chassant les limaces et d'autres bestioles,
Absorbée par son travail, se donnant corps et âme,
Sur sa terrasse, Simone s'occupe de ses géraniums.
Elle les a mis par quatre, dans des bacs verts rectangles,
Et tous les matins après le petit-déjeuner,
Elle observe, elle inspecte, elle tranche,
Toutes tiges tordues ou fleurs fanées.
Son mari râle, la porte-fenêtre ouverte lui donne froid,
Emballée dans son châle parme, Simone ne l'entend pas,
Il n'a jamais aimé les pétales multicolores.
Les géraniums, pour elle, ce sont les souvenirs de ses vingt ans,
Caressant les feuilles, comme le bras de son amant,
Chérissant la mémoire de celui qu'elle aime encore.